Edificios...

 Un lugar, una ciudad...abocada a ocupar el espacio que no le pertenece, el espacio que el grande necesita para dejar más estrecho al pequeño, una urbe que que agolpa como conjunto de edificios donde los seres humanos , al estilo de las hormigas, suben y bajan, van y vienen,..un círculo que se alimenta a sí mismo, la ciudad. Por el suelo, el humo. por los cielos, la niebla, lo mismo embarullado, sin luz, sin estrellas, la ciudad, un recorrido de ruidos, transportes y hormigas deambulado todo el día...

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Luis Mateo Díez

 Un médico investiga los papeles de su antecesor, autor de un libro de "Memoria médica..".Esa investigación nos lleva a conocer el mundo de Celama, un territorio inhóspito. árido, abandonado, que convierte a sus protagonistas en personajes extraños pero propios del medio en el que se desenvuelven.

Qué es lo que me interesa de esta magnifica obra?. Empecé por leer "Vicisitudes" de este mismo autor leonés . Incluso me parece más perfecta esta última que Celama, con un estilo mucho más elaborado. Mateo Díez destaca, desde mi punto de vista, porque maneja perfectamente algo que no aparece generalmente en la literatura: una descripción de los sentimientos, pasiones o potencias que todo ser humano tiene y que, de alguna manera, son fuerzas que mediatizan su vida para obrar en un sentido o en otro. Este aspecto psicológico en lo más potente de esta narrativa de Luis Mateo, hecho con una gran maestría, lo que indica una observación muy profunda del ser humano y de la realidad.

Por otro lado, hay tal cantidad de situaciones que implican una imaginación desbordante en esta narrativa, a veces con humor, otras con gran realismo o exageración, pero siempre novedosas y certeras.

El otro campo es la técnica narrativa que Luis Mateo utiliza con gran conocimiento: poesías, teatro, diálogos, descripciones en primera o tercera persona, monólogos, etc .Para qué insistir?

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sol y luna

 Amanece el fuego y el incendio en el campo, ¡campo de las Culebras?! Huele a chamusquina, pero no se trata de políticos. ¡Parece mentira que ante estas situaciones de las doce plagas:" Epidemia, Filomena, guerra, incendios, desastres naturales..." los políticos sigan y no se quemen. ¡no puedo comprenderlo! Quiero justificarlo en ese tríptico, con ese sol abrasador que todo lo seca, hasta que un día, dicen los científicos, nos engulla. La sequía, como hombre de campo, entiendo esto, empezó ya hace unos treinta años. No es de ahora. Pero el cambio climático es otra cosa. Los ecologistas están, hoy por hoy, equivocados. Hay más animales si se cuida el campo.

El sol se expande poderoso desde hace muchos años. El hombre del sombrero siempre cosechó  a las cuatro de la tarde, cuando la mies se abrasaba. Los motores siempre desprendieron chispas, también el sol, chispas y fuego. El campo debe tener sus cortes, sus pasos. 

Duermo la siesta bajo una encina. Oigo a los grillos  y a las chicharas cantar dulcemente. Y también noto, lejos como estoy, sobre mis oidos el ruido que soporta la tierra de camiones y coches , un ruido insano que no me deja reposar.

Sé que la tierra camina y el sol se va, muy lentamente, escondiéndose después de haber castigado a lo verde y al agua fresca, otro día más el fuego deja paso a la luna que resurge brillante, blanca, reluciente para ocupar el espacio que el sol deja. En las charcas cercanas oigo a las ranas croar.  

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Artista Manuel...

Llega la hora, todavía el mundo no ha terminado, faltan otros nueve mil años, hay tiempo suficiente para aprender  a ser Velázquez o Picasso. El dibujo es uno de los trabajos más gratos que conozco. Nadie te da nada, todo lo pones tú. Dibujar es saber mirar y como todo aprendizaje se trata de repetir. Así otros trabajos, sin señalar a los periodistas y los medios; dicen en estos lo que leen en los periódicos, no más. ¿Qué es trabajar? ¿Hay derecho a que un periodista que lee un telediario cobre tanto?  Para el cobro no hay ideología, y yo que me paso pensando la obra todo el día, y  machacando el dibujo y retocando el color no cobro nada, ni establezco diferencias entre sanidad pública o privada , -sino no daria rescate a Vivanta, que es privada- simplemente se trata de gestionar mis horas de trabajo, gestionarlas bien . Así todos los trabajos. Un saludo vacacional. 

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Arte...

 en la red. En Casa de América, de Madrid. Aficiones, gustos, búsquedas, iniciaciones,...algo de todo. Pequeña sala para escasa representación que sirve de aperitivo a los álbumes fotográficos. Seguro que los Ministros de Europa no han tenido tiempo de visitar: les ha bastado con Velázquez a aquellos que nada más vieron a Velázquez, no así Boris Johnson, ese Ministro de Clásicas, que lo mismo lee en latín que en griego, y que quiso llevarse todos los mitos de ese museo que nadie como él entiende. Para qué vas a ver cuadros que no entiendes? La pintura clásica -hasta las vanguardias del siglo XX- es IDEA, concepto, representación de teorías. Si Europa abandona esta idea -el clasicismo griego y romano- deja de ser Europa. También me alegró ver a Macron y su mujer -profesora- cómo se perdían en la mejor pinacoteca del  mundo. ¡Da gusto tener representantes así!

sino todo es política, y ésta siempre esconde un interés que para conocerlo tienes que investigar

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Hibridos...fotografías del tiempo

 Lo tienes todo: observa los periódicos viejos que ya nadie lee; los collages, los videos repetitivos de performances, -imposible reflejar aquí- pero que seguí con bastante atención,.. alguien diría: para eso no hace falta ir a Salamanca a estudiar!

Lo importante: ¿qué aportas? Rebeldía...todo joven lo es; desde la serenidad, el tiempo lo cambia todo: imágenes vencidas por el tiempo, nostálgicas para quienes lo vivieron, e irreconocibles para la mayoría,...Tuyas son. 

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Sculpting Reality

 La Casa de América acoge esta exposición sobre fotografía.

Sobre los inicios de la fotografía documental, de autores como Walker Evans, Manuel Álvaro Bravo, Garry Winogrand y Lee Friedlander.

A la vez se exponen 41 imágenes de Anthony Hernández donde retrata seres de la vida cotidiana en Beverly Hills

Finalmente otras fotos representan la entrada del color en este género a partir de los años 60

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Martín Giraldo

 En un día nublado, no de verano, más bien de primavera, Martín Giraldo, el sol. El sol, la luz, todo aquello que alumbre, el fuego, amaneceres y atardeceres, naturaleza misma. Acrílicos de color; reminiscencias de luz de Sorolla, realismo en otros, qué más da. La luz y la sombra, los caminos que trazan ambas, esa luz que no te permite ver lo oculto, el misterio que nunca se ve por estar escondido. 

Pequeñas telas donde se refleja fielmente el fuego, las brasas y la ceniza tras el consumo de la madera: los cambios que experimenta una transformación, que nunca es el mismo instante y siempre parece el mismo. El de las ocho al amanecer o algo antes de un lunes distinto al de un martes, los cambios que imperceptiblemente experimenta la tierra y nosotros con ella. Colores. 

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Criaturas vulnerables

 Pasaba por allí, La Casa Encendida, y me dije: "voy a ver si hay alguna exposición". Efectivamente, había. No había leído nada sobre ella. Al no leer nada, lo que vi no lo entendí. Decido tomar un café en el mismo recinto. Sobre los ventanales de la cafetería dos jóvenes enfrascados con su pequeño ordenador en internet. Uno con barba incipiente, el otro con coleta sobre la cabeza. En su onda. Llega una chica y ocupa el otro ventanal. Lo mismo. Jóvenes drogados con las nuevas tecnologías . En su mundo.

Decido escuchar los dos videos, también por internet en el móvil, sobre la exposición que he visto y me percato que no he subido a la terraza, pero ya no subo.

He de decir que no me ha convencido. Esa relación convencional que se establece en la exposición sobre intentar representar la infección, la enfermedad y la salud, en tiempo de pandemia, deja mucho que desear. Puedes hacer teorías diciendo por qué a la "silla" la llamamos "silla", pero puede ser que ninguna sea adecuada. Lo mismo pasa en esta exposición. Que pretenda abrir nuevas formas de convivencia, no lo percaté: la relación entre Arte e Idea , al menos en esta exposición queda mal representada. Puedes decir que lo que ves representa la contaminación, el sufrimiento colectivo, los desafíos de identidad , el espacio de un nuevo enfoque de pandemia/salud,etc.me da igual. Las teorías de las pandemias son otras: "todos somos vulnerables" es un slogan que no me sirve, es más me repele, como ese de "nadie se quedará atrás".

Sólo estoy de acuerdo con el tema de la lingüista "zona de contacto" como relaciones de choque y asimetría de poder, mostrada en ese falo masculino tan dañino para las feministas, y que aquí representa bellamente una mujer.

Han llegado otras dos jovencitas a la cafetería: le sobran los pantalones por todas partes. Decido marcharme.   

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Pintura..

 

Llegó e imaginó el cuadro: concibió sus bordes y colores, en su mente lo dibujó, la mano la dirigía un ente superior. Percibió una luz brillante y sin ruido; no era el gris de la luna, sino el color del Universo, y tanto color, para qué?, para quién? Decidme, los cielos brillan  y su luz no es aprovechada. El sentido de la vista imagina un universo de colores; los físicos dicen que el universo es lucha, terror, donde nadie puede vivir, entonces, esa luz que imaginamos....?

Me vuelvo al cuadro, parece que voy encontrando un camino entre lo que imagino y lo que expreso, nada fácil, pero me acerco. Los colores cambian con la luz, y no digamos con el sol. Nada es lo que parece, hay que dejar reposar la pintura, y decidir entonces.

La china donde compro las pinturas es joven y bella, y habla muy bien el español, me dijo que llevaba bastante tiempo en España. Lo que le pido me lo trae, pero no acierta con la pintura de oro, que es horrible y no tenemos forma de solucionarlo. Le digo que ella tiene color y se ríe. Su marido, jovencito como ella, escucha atento como si dominara peor el español. Es una familia muy española, tienen un niño pequeño y los dos luchan contra otro paisano suyo que  tiene la tienda, mucho antes que ellos, al lado. Los chinos conocen muy bien el capitalismo. No sé si saben qué es el comunismo, algún día hablaré con ellos de este tema. Yo les digo que la pintura que me venden - a ves les regateo en bromas- es comunista. Y simplemente se ríen.

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Atrapado

,,,, por la belleza, el magnolio y el calor. Dar vueltas a lo mismo: recorriendo un camino, el mismo camino, o como dice el Gobierno: estudiando , trabajando,...esos gerundios malditos del presente que nunca es pasado, que nunca concluye. Así la belleza, así el olor del magnolio, o del rosal. Es que alguien puede renunciar? Dar vueltas sobre sí mismo, sin huir, sobre los otros que es sobre sí mismo

Pasa lo mismo con la pintura. Son variaciones de lo creado, de lo visto, acordes repetidos en la música en compañías distintas. Como en toda acción humana: borrar y pegar a su manera, una forma simple, sin necesidad de llegar a ser Presidente de Gobierno.Que nos perdonen aquellos genios: Velázques, Goyas, Zurbaranes, y tantos otros...

 

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Color...

Volvemos a los acrílicos puros, mejor; peor si nos basamos en lo clásico: ¿qué significa, qué quieres decir, qué representa?   Entonces, la obra de arte tiene que parecerse a algo real, necesitamos encontrar elementos reales comparativos. Por eso pienso que los ovnis, que son invento de la imaginación, se asimilan a algo que conocemos, el ser humano. Hasta la pintura más abstracta tiene, incluso para el que la crea, un aroma de realidad.  La forma de crearla, mirarla...realidad pura: una curva es una montaña, una recta es la llanura, una sombra negra cualquier ser "viviente", es la magia de lo que conocemos; nos vuelve a la memoria constantemente, y parece que de ahí no nos salimos: los impresionistas lo cambiaron, las vanguardias ayudaron a cambiarlo: paisajes marrones, árboles azules, el color de la luz.. 

El color de los colores de la paleta, ahora podría decir que todo en el arte es color, fíjate en ese cuadro de Picasso en el cual Jesús se aparece a dos individuos camino de Emaus, Con cuatro líneas representa a los personajes, que los colorea con el gris-azul-blanco. Color...

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Actos creadores,,

 

Estaba pensando estos días, como no puede ser menos, en la elaboración de una obra de  arte o de un cuadro artístico, a la vez que lo relacionaba con los Actos del habla. Un cuadro, una obra siempre dice algo, y ese algo es lo que busca la mayoría de la gente. Se oye  decir–y pasa muy a menudo con la pintura moderna-“  a mi esta pintura no me dice nada”, “arte abstracto” .Pero todo en el cuadro dice algo: desde la pintura y los colores hasta la forma que adopta y lo que se observa representado.

Luego el individuo manifiesta su rechazo, puede pasar de largo y decir: no me gusta nada, esto lo hago yo..o puede manifestar un juicio de aprecio y materializarse en expresiones del tipo: precioso, me encanta, excelente,..No lo entiendo pero reconozco que tiene algo. O juicios de este tipo.

Lo importante es que el cuadro que representa “algo” está ahí, a la vista del público, posiblemente diga algo para su creador o para otros espectadores, manifieste una intención, un deseo, un estado de ánimo…Lo importante es que el cuadro está hecho y por tanto realizado.

Ahí los tres procesos de arte creador y en la lengua del los actos de habla

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Guillermo Mora

 Guillermo, mira que pienso el arte que has hecho, que llevas 15 años meditándolo; y, en cambio, yo quiero entenderlo en un segundo que me paso viendo cada cuadro. ¡Qué ingenuo soy! No me río de tu arte, en absoluto, sé leer,  y conozco de tu fama. Es el estilo, cada uno tenemos un estilo , y fíjate por donde que todas esas figuras que muestras -los títulos me entusiasman- las había pensado yo hace tiempo, que soy un poco veleta y voy casi meditando por las calles, cuando de pronto, surge la obra

 Oye, que no la he hecho yo; me la encontré en la calle. Fíjate si pienso muy parecido a ti: maderas, colores. reciclajes,...en fin, la obra. Me dio alegría encontrármela. Acababa de salir de ver tu exposición y ¡ras! Eureka!. Solo me falta llevarla a Alcalá,31. Todo se andará. A ver la próxima exposición, pero no te pases tanto tiempo para elaborarla, 15 años no sé si duraré. Se lo dije al chico que estaba controlando tu obra tirada en el suelo para que no me chocase. Al principio se rió, y luego ya se puso con el móvil a mandar mensajes a sus amigos por internet. Pero agradezco que estuviera allí, y me advirtiera de los peligros que corría al caminar si no me fijaba bien. Gracias, guillermo.   

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Javier Aguilar

 El Retiro de Javier Aguilar.

Es como el mío. Paseo cada día por él y veo lo que él representa con su pintura: impresiones de paisajes sueltas, grupos verdes separados ,  líneas confusas, un ramalazo reflejo de hojas verdes,...Mejor es no concretar.

Me interesa más la forma; el contenido lo conozco y reconozco perfectamente. Por la forma es una pintura de tantas...¿Pretende ser realista, impresionista,..?¿ O es el color? Falta algo más: La revolución en el cuadro. Es todo. 

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MUJER TUMBADA

 la luz del tiempo se acopla a un espacio. Ya sea en bronce, piedra o tela recibe el color de la luz en un momento determinado. como si la vida se situara en un punto imposible de cambiar. La luz cazada en un instante, solo la memoria transforma ese objeto, ser en otro espacio de otro tiempo. Fruto de una visión que nunca es completa, de una imagen retenida en la memoria junto con otras imágenes. El artista se tiene que definir. Un impulso controla solo aspectos que la mirada ostenta. Mirar y lograr, se traduce en un deseo, no siempre completo, no siempre realizado. 

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Tormentas

 

Las tormentas de la primavera llueven cristales

sobre el asfalto recalentado

el granizo de la lluvia ultima peligro

Hay que ir con cuidado y mucha vista

En esto, los tiempos no han cambiado

Posiblemente el olor a asfalto sea distinto

-ya sabemos como trabajan los Chinos!-

aunque sigue el peligro

Nunca sabes lo que te puedes encontrar en el camino,

no están los tiempos para tirar cohetes:

volvemos a las crisis bursátiles, a las pandemias,

a las luchas medievales (ahora, guerras)..

La Ley sigue oprimiendo al que no detenta el poder,

los restos de la tarta los comen los perros

como migajas caídas de la mesa del amo,

El evangelio, la buena nueva, permanece en el olvido

Igual que quedan en la cuneta los restos

de un accidente incomprensible

entramos en una época de frío espiritual

y de perseverante holganza

El poder aisla para que no se observen los abusos,

Las propagandas –siempre las hubo- mediáticas

machacan los cerebros, se alían con el poder

trasmitiéndonos un nuevo catecismo viejo: ”poderoso caballero…”

Estamos en tiempos difíciles:

La primavera sigue haciendo lo que sabe,

La preocupación te corresponde a ti, humano.

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Nuevo arte

Solemos decir  que este mundo no hay quien lo entienda, que todo está al revés: en la calle se  ponen papeleras para recoger la suciedad de los perros y no para tirar los papeles; las casas se llenan de "seres vivientes" mientras en los portales duerme la gente abandonada y sin trabajo; los obreros ya no son la izquierda de Marx y Engels y ahora no sabemos quién es la izquierda, quitando a los sindicatos que comen gambas hasta reventar; los museos se llenan de performances para jóvenes ignorantes y confusos sentimentalmente; los periodistas hacen de políticos sin posibilidad de analizar ni saber qué es un análisis, a veces incluso corren detrás de los políticos...todo es tan confuso, que parece que nadie cumple con el papel al que estábamos acostumbrados, lo mismo pasa en el arte: el cuadro se manifiesta errático, vago o chillón, sin tiempo a que el artista se lo dedique, cuanto más el espectador, que es entrar y salir, visto y no visto,..pero es lo que hay. 

 

 

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Teatro

Final de Partida_ Samuel Beckett

 

CLOV: Te dejo.
HAMM: No.
CLOV: ¿Para qué sirvo?
HAMM: Para replicarme 

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HAMM: Adelanté mi historia. (Pausa). La adelanté bastante. (Pausa) Pregúntame dónde voy.
CLOV: Oh. ¿Se trata de tu historia?
HAMM: (muy sorprendido). ¿Qué historia?
CLOV: La que te cuentas desde siempre.
HAMM: Ah, ¿quieres decir mi novela?
CLOV: ¡Exacto!
(Pausa).
HAMM: (colérico). ¡Continúa un poco más por favor, continúa un poco más!
CLOV: Supongo que habrás adelantado mucho.
HAMM: (modesto). Oh, no mucho, no mucho. (Suspira). Hay días como éste en los que uno está inspirado. (Pausa). Hay que esperar. (Pausa). Nunca hay que forzarse, nunca hay que forzarse, el resultado es nefasto. (Pausa). Sin embargo, he adelantado un poco. (Pausa). Cuando uno conoce el oficio, ya se sabe. (Pausa. Con énfasis). Sin embargo, repito que he adelantado un poco.
CLOV: (admirado). ¡Muy bien! ¡A pesar de todo, pudiste adelantar un poco!
HAMM: (modesto). Ya sabes, no mucho, no mucho, pero de todos modos, algo es algo ´

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CLOV: (con tristeza). Nunca nadie en el mundo ha pensado de modo tan retorcido como nosotros.

HAMM: Hacemos lo que podemos.

CLOV: Nos equivocamos.

(Pausa).

HAMM: ¿Te crees alguien?

CLOV: Sí, desde luego .

HAMM: ¡CLOV!

CLOV: (irritado). ¿Qué ocurre?

HAMM: ¿No estamos a punto de… de… significar algo?

CLOV: ¿Significar? ¡Significar, nosotros! (Risa breve). ¡Ésta sí que es buena!

HAMM: Me pregunto. (Pausa). ¿Una inteligencia, que hubiera regresado a la tierra, no se sentiría tentada de formarse ideas a fuerza de observarnos? (Imitando la voz de la inteligencia). ¡Ah, bueno, ya comprendo, sí, veo lo que hacen! (CLOV se sobresalta, deja el catalejo y comienza a rascarse el bajo vientre con las manos. Voz normal). E incluso sin ir tan lejos, nosotros mismos… (emocionado)… nosotros mismos… por momentos… (vehemente)… ¡Y pensar que todo esto habrá servido de algo!

 

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Poéticas

 Poéticas.......imágenes teatrales .

Al tiempo, Al agua...voy caminando por la calle para ver estas imágenes y de pronto un nublado negro y marrón descarga sobre la tierra. Siento que subo y me elevo; de pronto, frío de humedad, bajo y desciendo. ¡El cielo solo es para elegidos!. Allí, nada nuevo . No hay prisa. La pandemia  se nota. Han llegado dos turistas que no dominan el idioma y me dejan pasar. ¿Estos jóvenes no trabajan? Madrid está lleno de gente, de grupos de jóvenes, de mucha gente. Me he acercado hasta el centro, y me he quedado asombrado de cuanto personal anda por Madrid. Repito, pero no trabaja nadie en este país?

En los Museos hay poca gente, hay poco que ver. Sigue la pereza de la pandemia.

El Retiro está lleno. Me impresiona más el público que el interior de las salas que visito. Me salgo enseguida.

El cielo sigue encapotado. Otra nube negra y marrón descarga un aguacero. Por un momento me elevo y luego desciendo. Piso tierra húmeda, huelo fresca hierba cortada...

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