Llegó e imaginó el cuadro: concibió sus bordes y colores, en su mente lo dibujó, la mano la dirigía un ente superior. Percibió una luz brillante y sin ruido; no era el gris de la luna, sino el color del Universo, y tanto color, para qué?, para quién? Decidme, los cielos brillan y su luz no es aprovechada. El sentido de la vista imagina un universo de colores; los físicos dicen que el universo es lucha, terror, donde nadie puede vivir, entonces, esa luz que imaginamos....?
Me vuelvo al cuadro, parece que voy encontrando un camino entre lo que imagino y lo que expreso, nada fácil, pero me acerco. Los colores cambian con la luz, y no digamos con el sol. Nada es lo que parece, hay que dejar reposar la pintura, y decidir entonces.
La china donde compro las pinturas es joven y bella, y habla muy bien el español, me dijo que llevaba bastante tiempo en España. Lo que le pido me lo trae, pero no acierta con la pintura de oro, que es horrible y no tenemos forma de solucionarlo. Le digo que ella tiene color y se ríe. Su marido, jovencito como ella, escucha atento como si dominara peor el español. Es una familia muy española, tienen un niño pequeño y los dos luchan contra otro paisano suyo que tiene la tienda, mucho antes que ellos, al lado. Los chinos conocen muy bien el capitalismo. No sé si saben qué es el comunismo, algún día hablaré con ellos de este tema. Yo les digo que la pintura que me venden - a ves les regateo en bromas- es comunista. Y simplemente se ríen.
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