Primavera

 Miras, al amanecer, por la ventana, y llueve.

Sobre los campos secos, sobre las añoradas praderas, en las altas montañas, en el asfalto..

Llueve, como suele hacer en primavera, llueve y hace sol.

"Señores del tiempo", no son ustedes físicos, luego no hablen de tiempo, pues son ustedes charlatanes fuleros periodistas. Absténganse, no hablen de lo que no han estudiado. Se lo agradeceremos.

Pronostico: no será un verano caluroso, señores del tiempo. Por eso el Presidente del Gobierno ha convocado elecciones en verano. No será caluroso.

¿Qué maldita costumbre de hablar de lo que no se entiende! ¿Listillos! Oigo el otro día en televisión aun comentarista que se dice muy progresista hablar que fue él (ellos, su grupo)quien propuso "anestesiar a los cerdos" para que no sufrieran, antes de que los mataran. ¡Me dejó helado!  Esta gente sabrá qué es una anestesia? ¿A cuántos se los han cargado por una simple anestesia? En los medios, todos los días hay algún caso. Infórmate!

Nos ha invadido la homofobia al ser humano, y la humanidad al mundo animal. Vamos mal.

De pronto nos descubren -quien nunca han visto animales- la percepción, el conocimiento, o reconocimiento  que tienen los animales.¡Hijo, lo sé desde que tenía cinco años!

Vuela más alto, un poquito, no te me quedes en el hombre blandengue, como las mariposas, libre, sin perjuicios por tu espacio

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Retiro otoñal.

 Estaba viendo el telediario de tres temas: tormentas, pandemia y volcanes, cuando me harté y me dije: un paseo por  el Retiro de otoño te vendrá bien. Paseando, me vino a la mente una de las canciones del pop español mejor escrita, con su estructura y todo, por un compositor que ha tocado muchos palos de la canción, como es Perales e interpretada por la mejor, Rocío Jurado, que dije: va bien con  este tiempo del otoño, que es un tiempo de recuerdos. Significa un cambio: las hojas caen, el arbolado se renueva, surgen los frutos rojos, ¡peligro!, el sol carece de fuerza,…miento, todo anda al revés, acabo de ver un manzano con dos peritas enanas, una retama con tres flores,…Algo está pasando: unos jóvenes que se escupen en lugar de amarse, unos políticos incrédulos que visitan al Papa,  unas noticias que no tienen contenido, ..No sigo, algo pasa, me dice mi corazón, y no sé qué es. 

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El pirulí

 Pasa un hombre corriendo, y otro detrás grita: "El pirulí". La luna se queda blanca.

¡Qué bien suena  "pirulí"! Me como imaginativamente un caramelo.

 Hay voces y voces…

Más que unos ojos, más que unas manos, más que una figura, más…está la voz.

Lo que mejor suena de ti es tu voz.

Lo que queda cuando hace tiempo que has desaparecido no son tus ojos, no es tu rostro, es tu voz. La voz enamora, conduce, dirige el interior; la voz identifica. Por eso cuando escucho en mi interior oigo las voces que pasaron, que fueron. Cuando escucho vocablos que normalmente no escucho –ahora hay tantos y tan nuevos, como recién inventados por la incultura que  nos invade, sin que nadie se sorprenda- me sobresalto. He contado en este blog sobre términos como “jurídicos, vacunal, vaciada..” En concreto este participio usado como adjetivo “España vaciada”, no me gusta nada, porque indica una acción acabada, prefiero “vacía” porque todavía se sigue despoblando. Es una pena. Hay voces (sonidos del habla) que repelen al oído, sobre todo los presentadores que dicen el telediario, los telediarios: algunas voces gritan, otras chillan, otras están gangosas, e incluso algunos las acompañan  haciendo gestos, amenazantes,  con las manos.

Señores, respetemos los sentidos, y sobre todo escuchemos atentamente los bellos matices que tiene la voz, que es lo que manifiesta nuestro ser humano.      

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Octubreflorecido

 El tiempo no es lo que era.." Hay gente que dice esta frase sin haber conocido "otro tiempo". Así, los locutores de la televisión y los Medios. Todo el mundo, o gran parte, es ecologista sin distinguir las clases de margaritas, ni la distinción de sexo en los animales.

Posiblemente el tiempo sea una percepción individual. Hay un reloj dentro de nosotros y otro, externo, que rige la historia. El que se encuentra en nuestro interior cree que octubre no es primavera y que no debiera haber florecido un rosal. El tiempo de la historia lo muestra florecido y orgulloso. Entonces al tiempo interior no le queda otro remedio que aceptarlo: acercarse a la rosa, oler su perfume, y pensar que la primavera está dentro de uno.

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Cenizas...

 Me quedo mirando este fuego, parecido, en esta tarde con la música de fondo de Love is in the air. Pienso que en cualquier momento puede suceder. Un sonido es como un como un fogonazo, chisporroteo, que surge de lo recóndito de la tierra cambiante en una oscura polvareda de lava  y ceniza. Todo es ceniza, de ahí el dicho de "polvo eres..." Y no hay quien pueda con ella. Uno la observa extasiado y ve tantas cosas como elementos existan en su mente. Lo mismo son las palabras: hay gente que escuchando el mismo discurso interpreta de forma distinta. A cada elemento, su término. A cada imagen, su figura. De todo ello surge la imprecisión: distintos nombre para los mismos objetos, diferentes interpretaciones para una misma actuación. El resumen de todo es la confusión (de lenguas) de escombros, de cenizas.  

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Recuerdos

 Cuando desaparecía el cansado sol, él se quedó mirando el lejano horizonte, como todas las tardes. Aquellas figuras que formaban las nubes, aunque cada vez distintas, recordaba haberlas visto otras veces. Esas figuras formaban campos que sólo él podía interpretar por su experiencia: unas gotas de agua que se desbocaban del negro nubarrón, o unas espigas salvajes que surgían de un matorral arado y sembrado para la hora de la cosecha, entre verdes hierbas de distintos colores, como si fuera primavera; o amable gente, con sus viejos aperos, que se afanaba en los fatigosos campos  recogiendo los últimos reductos de la faena/pobreza antes de que anocheciera; o unos atropellos de ciudad, de coches desguazados, sin ocupantes que pudieran entender ese campo tan indómito y salvaje.

Esas figuras, que iban perdiendo resplandor, podrían ser imágenes transformadas por su memoria, culturizada en algún libro, cuadro o museo de la ciudad? Y si fuera así, de dónde surgía ese sentimiento que se convertía en recuerdo, y éste a su vez constituía una visión, tan real, como si todos aquellos elementos naturales fueran mostrándose lentamente?

La duda le convirtió en otra persona que no era él, sino un extraño, millonario, que llega a la naturaleza de manera forzada; o en un extraño, llámalo ecologista sin acción, confundido por los sonidos silvestres del bienestar avícola o animal, y regresó a la ciudad.

cuando

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