Me digo, "mírame, soy un ser imperfecto".
No es que me falten las manos, los ojos, los pies,...no, no es eso.
Pero me falta todo.
Si miro el paisaje lluvioso y verde
me digo:¡Qué belleza, tan perfecto!¡Tiene la humedad que necesita!
si escucho a la gente:¡Qué sonidos, qué jadeos,..!
si me paro a pensar:¡qué recuerdos, qué añoranzas, qué sentimientos..!
Y sin embargo,
soy como esa estatua a la que le falta la cabeza
para dar sentido al tiempo y a la vida,
soy, a veces, el quijote desafiando
al campo en días de tormenta,
¿acaso es eso todo lo que soy y tengo?
No nos falta algo más?:
un instinto de silencio que respete y recupere la poesía,
un olvidarse de los prejuicios para seguir adelante,
un renunciar a lo material para servirse de lo necesario e imprescindible
un vencer el precipicio y el miedo para obedecer los sentimientos,
un llegar sin aspavientos al otro lado
de la vida que nutre, alimenta y hace a uno eterno?
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