Y cuando el tiempo, sin ser, se es ido
tristemente en tan largas horas perdidas
que acuden a la memoria, tiempo no percibido
en otro, que suele ser el mismo, vividas.
Y si la memoria no es igual o lo mismo
siempre en su lento incesante recuerdo
cada tarde, cada hora, cada momento
para traicionar lo viejo como nuevo
¡Oh, espacio desaprovechado sin remedio
donde las inocentes manos no supieron acariciar
el lindo espejo de la pasión y el deseo!
¡Oh, lumbre apagada en un infierno,
rescoldos mustios y marchitos al transitar
la oscuridad de la noche y el silencio!
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