miércoles, 27 de junio de 2012

HABÍA VUELTO


 HABÍA VUELTO...

Había recobrado la ilusión,
Aunque era difícil
Pero hoy de nuevo volviste a las costumbres:
Cualquier ser a tu lado será desgraciado.

Había vuelto a creer en el vagido de tu voz
Agotada por el trabajo y la vejez,
Había vuelto a creer en una vida en libertad
Donde el sentimiento vence todos los obstáculos,
Había vuelto a creer en las miradas, en las dichas,
En los sentimientos , en el recuerdo que imposibilita
Actuar, había vuelto a creer en las señales compartidas
En los abrazos , en los deseos, en las personas,
Había vuelto a creer en las repeticiones de los actos,
en la consolidación de las amistades que llevan tiempo
añorándose, estar juntas y compartir, había vuelto a creer
en la dificultad de las situaciones, en la búsqueda de las soluciones,
había vuelto a creer en dioses y en alegrías, en rostros alegres,
en espacios que se buscan y desean, en momentos de tranquilidad,
había vuelto a creer en bebidas refrescantes, en paraísos perdidos
cercanos a nuestra vida, en momentos de comunicación,
había vuelto a creer en la parsimonia de la tarde regada por la bebida,
en terrazas llenas de gentes alegres y optimistas, en dichas
invadidas por el calor del verano, había vuelto a creer en que sabrías
hacer a un hombre feliz, sin desabridos, sin rencores, sin ocultaciones
ni  misterios, con entregas plácidas, altruistas, había vuelto a creer
en no sé qué cosas se me habían metido en la cabeza, ignorante, y
como un fuego de verano arrasaba todo a mi alrededor; y yo brincaba,
chillaba, cantaba, exultaba alegría y parecía que el día  era el día
y la noche era noche, y todo tenía su lógica, una lógica intuitiva
imaginada en un mundo que yo me había creado, sin percatarme
que cualquier ser a tu lado será un desgraciado, y ellos que me dicen
“cambia”; y ellas que se me insinúan, valientes, atrevidas, y pinchan
Y la maldicen y se percatan, como si todo fuera real para los demás
Menos para mí que vivía un mundo sin saber que cualquier ser a tu lado
Será desgraciado, porque es imposible no serlo cuando lo real es irreal,
Lo imaginado es ilusorio, lo sensato es anómalo, lo cercano es extraño.

Había vuelto a creer en castillos que se caen mientras duermes en la noche,
En vidas que se transforman en  sueños extinguidos por el tiempo.
En futuros que no existieron más que en mi mente
En espacios llenos de luz
En encuentros
Inexistentes…

Había vuelto a creer en que cualquier hormiga tiene su lugar y cabida
en el encuentro con las otras para formar parte de las mismas,
en circunstancias que cambian de pronto y parecen volver a ser
a existir, a llegar a materializarse en comunicación, dicha, alegría
donde la tristeza desaparece en el minuto del reloj
y las horas pasan y se beben en minutos que son días y años.

Pero todo fue pura ilusión ,bazofia de una vida sin nombre que corre
No se sabe en qué dirección…¿Era un camino? ¿Era una huella?
¿Era un murmullo? ¿Era una estatua vista a lo lejos? ¿Una estatua
Esquelética, anoréxica? ¿Es que acaso era una mujer? ¿Tenía unos
Muslos blancos, unos pechos tersos, un cuello de botella rígido?
¿Tenía un rostro o era un hueso para recibir un beso? ¿Tenía labios?
 Nada, no tenía nada, puro fantasma de la imaginación que hoy muere
En el desconocimiento, la ignorancia,  la duda y la certeza
De que cualquier ser a tu lado será desgraciado, cualquier ser,

Por eso esa vida no será vida sino una circunstancia en el vacio.    
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jueves, 21 de junio de 2012

ENRIQUE GONZÁLEZ (Cisne)





TUÉRCELE EL CUELLO AL CISNE. . . 

Tuércele el cuello al cisne de engañoso plumaje
que da su nota blanca al azul de la fuente;
él pasea su gracia no más, pero no siente
el alma de las cosas ni la voz del paisaje.

Huye de toda forma y de todo lenguaje
que no vayan acordes con el ritmo latente
de la vida profunda. . .y adora intensamente
la vida, y que la vida comprenda tu homenaje.

Mira al sapiente búho cómo tiende las alas
desde el Olimpo, deja el regazo de Palas
y posa en aquel árbol el vuelo taciturno. . . 

El no tiene la gracia del cisne, mas su inquieta
pupila, que se clava en la sombra, interpreta
el misterioso libro del silencio nocturno.
  Enrique González Martínez (1871-1952 Leer más...

martes, 19 de junio de 2012

Rosemarie Trockel



Envuélveme con la madeja de la tarde con el hilo de la mañana con la soga del mediodía
o simplemente téjeme con la suave lana con el ligero lino con el tierno algodón 
tápame con los colores de la niñez con los colores de la juventud con los colores de la madurez
y que nada se desperdicie en el camino en el cubo maloliente en la montaña de residuos
que no quiero causar impacto en la fauna de los animales ni en la flora de las plantas .

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martes, 12 de junio de 2012

EDWARD HOPPER/ FOTÓGRAFOS













-Hopper: -Hasta los 41 años sólo había vendido un cuadro.
-Le preocupaba la luz, pero no siguió ninguna moda."He pintado la luz del sol blanca en vez de amarilla"
-El observar sus cuadros nos convierte en voyeurs, miramos sin ser vistos, son personajes y realidades para contemplar.
-Era de aspecto callado, "rara vez abre la boca, aunque cuando dice algo tiende a ser muy ingenioso", decía su mujer que aparece en esos famosos cuadros de "habitación de hotel", "Sol de mañana", etc.
-Su muerte fue rápida, sólo tardó dos minutos, que obligó a exclamar a la mujer que murió dos años después:"ya me podías haber esperado"















  HOPPER: -Pintor de la urbe solitaria, del hombre moderno solo. Su pintura es una fotografía de la vida moderna: hoteles, oficinas, habitaciones, aeropuertos, vías de tren, gasolineras,.-.
-Un paisaje estático, unos seres ieráticos, incomunicados, una tristeza urbanística, un color amarillento y abúlico, unos hombres y mujeres ensimismados que no dan más de sí, ni captan lo que existe a su alrededor, ¿se captarán a sí mismos?



 










´NÚMEROS Un número dice algo: un nacimiento, una muerte (treinta mil muertos).
 Un número sitúa en el mundo:
Me debes cinco mil euros,
nos vimos treinta y nueve veces y no espabilamos.
El veintiocho de abril es su cumpleaños.

 Un número sitúa en el mundo racional,
material: llevo tres años
que no levanto la cabeza,
enfermó el año pasado y sigue..
los intereses del préstamo
han aumentado un 15%
aunque el sueldo ha bajado un 3%.

 Pero un número, por suerte, no contabiliza
las alegrías, ni los besos, ni las caricias,
aunque algunos seres humanos, sí.
Y tampoco, por suerte, solemos
enumerar las tristezas, los sinsabores,
las soledades. (excepto Góngora) 

Pero lo peor
es que después de tanto uso de los números
nunca nos salen las cuentas,
no sé por qué siempre las olvidamos,

incluso cuando le preguntas a un muerto qué día murió Leer más...

martes, 5 de junio de 2012

BELTRÁN MASSÉS










 Federico Beltrán Masses (1885-Cuba-1949-Barcelona) -Pintor español, que adquirió gran fama en París. -Sus obras: mujeres desnudas, con toques orientales y simbolistas, gran sensualidad y misterio. -Lo indican sus títulos: Salomé, La Reina de Saba, la maja maldita, las perlas, etc.

 La dulce boca que a gustar convida 
Un humor entre perlas destilado. 
 Góngora. 


Cuando te contemplo no te veo,
ni tu cuerpo alargado ni fijos tus ojos,
pidiendo auxilio o delirio
provocador en otro aseo.
Pero al contemplarte, mujer, recibo
el don que transmite tu reposo:
sospechosos se muestran tus ojos;
apasionados, tus labios; oloroso,
tu cuerpo, blanco, robótico,
de alabastro, que yo concibo
irreal, art decó, nada erótico. Leer más...

sábado, 2 de junio de 2012

DL



DIEGO LARA (1946-1990) en La Casa Encendida
-Los aficionados al collage aquí tienen a un maestro: 106 obras.
-Son: carteles, logotipos, colecciones, portadas de libros....
-Una gran originalidad de un artista autodidacta, diseñador y pintor.

                           POR FIN LA MEMORIA.Wislawa Szymborska.
Por fin la memoria encontró lo que buscaba
Me halló  a la madre, me dejó ver al padre.
Para ellos soñé una mesa, dos sillas. Se sentaron.
De nuevo me eran míos, de nuevo me vivían.
Las dos lucernas de sus rostros en el crepúsculo
relucían como posando para Rembrandt.

Sólo ahora puedo contar
por cuántos sueños vagaron, de los pies
de cuantas aglomeraciones los saqué,
cuántas veces me agonizaron entre los brazos.
Si eran podados, rebrotaban torcidos.
El absurdo los obligaba a una mascarada.
Y qué, si ello no podía dolerles fuera de mí,
si es que en mí les dolía.
La soñada chusma escuchaba cómo llamaba "mamá"
a algo que piando daba saltitos en una rama.
Y hubo risas de que mi padre luciera un lacito en el pelo.
De la vergüenza solía despertarme.

Y bien, por fin.
Una noche corriente
de un viernes ordinario a un sábado,
tal como los quería, de pronto se me aparecieron.
Soñados, mas como liberados de los sueños,
dóciles sólo a sí y a nada más.
En el fondo de la imagen fenecían todas las posibilidades,
los accidentes carecían de la forma necesaria.
Sólo ellos resplandecían hermosos, como ellos mismos.
Se me aparecieron largo, largo tiempo y felizmante.

Deperté. Abrí los ojos.
Y palpé este mundo como un marco entallado.(Trad.Xaverio Ballester) Leer más...